Tag: Issue Eight October 2010

Gabriela Mistral (1889-1957) was born in the small northern-Chilean town of Vicuña. She rose from near-poverty to acheive a significant international reputation not only as a poet, but also as an educator, a diplomat and a journalist. In 1945 she became the first Latin American to win the Nobel Prize for Literature.

 

La Bailarina La bailarina ahora está danzando la danza del perder cuanto tenía. Deja caer todo lo que ella había, padres y hermanos, huertos y campiñas, el rumor de su río, los caminos, el cuento de su hogar, su propio rostro y su nombre, y los juegos de su infancia como quien deja todo lo que tuvo caer de cuello, de seno y de alma. En el filo del día y el solsticio baila riendo su cabal despojo. Lo que avientan sus brazos es el mundo que ama y detesta, que sonríe y mata, la tierra puesta a vendimia de sangre la noche de los hartos que no duermen y la dentera del que no ha posada. Sin nombre, raza ni credo, desnuda de todo y de sí misma, da su entrega, hermosa y pura, de pies voladores. Sacudida como árbol y en el centro de la tornada, vuelta testimonio. No está danzando el vuelo de albatroses salpicados de sal y juegos de olas; tampoco el alzamiento y la derrota de los cañaverales fustigados. Tampoco el viento agitador de velas, ni la sonrisa de las altas hierbas. El nombre no le den de su bautismo. Se soltò de su casta y de su carne sumiò la canturía de su sangre y la balada de su adolescencia. Sin saberlo le echamos nuestras vidas como una roja veste envenenada y baila así mordida de serpientes que alácritas y libres la repechan, y la dejan caer en estandarte vencido o en guirnalda hecha pedazos. Sonámbula, mudada en lo que odia, sigue danzando sin saberse ajena sus muecas aventando y recogiendo jadeadora de nuestro jadeo, cortando el aire que no la refresca única y torbellino, vil y pura. Somos nosotros su jadeado pecho, su palidez exangüe, el loco grito tirado hacia el poniente y el levante la roja calentura de sus venas, el olvido del Dios de sus infancias.

The Dancer Now the dancer is dancing the dance of losing what she was. Now the dancer lets it all fall away, parents, siblings, orchards and idylls, her river’s murmur, the pathways, the story of her home, her own face and her name, and her childhood dreams, as if letting everything that she was fall from her neck, her breast, her being. On the edge of the day the solstice curls around what remains dancing in a delirious swirl. Her pale arms are winnowing away the world that loves and detests, that kills and jests, the earth crushed into a bloody wine, the night of the multitudes who don’t sleep, the pain of those without homes in which to rest. Without name, race or creed, without relation to anything nor to her herself, she shows her devotion, beautiful and pure, with flying feet. Shaken like a young tree in the tornado’s eye, the proof emerges and cannot lie. She isn’t dancing the albatrosses’ flight, birds covered with playful waves’ salty bites, nor the uprising and the defeat of reeds pummelled by the wind, nor the candles that the wind perturbs, nor the smiles of the tallest herbs. They didn’t baptise her with this name. She broke free of her caste and her flesh; she buried the soft song of her blood and the ballad of her adolescence. Without knowing it we throw our lives over her like a poisoned red bodice and she dances like this, snake-bitten, the vipers swarming over her freely, leaving her to fall as a forgotten symbol, or as a garland smashed to pieces. Sleepwalker, becoming what she despises, she keeps dancing without thought of the changes, her expressions and myriad contortions, exhausted by our own exhaustion, blocking off the breeze because it doesn’t cool her, unique and electric, vile and pure. We ourselves are her panting chest, her bloodless pallor, the crazy scream thrown to the east and the west, the red fever of her arteries, she has forgotten the God of her infancies.

 

Born in 1935 in Limlingerode, a hamlet in the formerly East German part of the Harz Mountains, Sarah Kirsch is considered one of the most luminous figures on the reunited German poetic horizon. She has written several collections of poetry, and has been critical of socialist regimes and anti-semitism. Her awards, include the Georg Büchner, the Friedrich Hölderlin and the Petrarca Prizes; her credo is to live like a poem.

 

 

Raben Die Bäume in diesen windzerblasenen Das Land überrollenden Himmeln Sind höher als die zusammengeduckten Gluckenähnlichen Kirchen, und Wolken Durchfliegen die Kronen die Vögel Steigen von Ast zu Ast kohlschwarze Raben Flattern den heidnischen Göttern Hin auf die Schultern und krächzen Den Alten die Ohren voll alle Sterblichen Werden verpfiffen schlappe Seelen Über den Wurzeln und ohne Flügel.     Atempause Der Himmel ist rauchgrau aschgrau mausgrau Bleifarben steingrau im Land Des Platzregens der Dauergewitter Die aufgequollenen Wiesen die Gärten Verfaulen und Hunden sind übernacht Flossen gewachsen sie tauchen Nach jedem silbernen Löffel der Aus dem Fenster fällt wenn augenblicklich Behäbige Marmeladen bereitet werden In Küchen bei gutem Wetter durchflogen Von Bäurinnen Heu im Gewand Dampf Im Hintern auf Rübenhacken am Mittag.     Süß langt der Sommer ins Fenster Süß langst der Sommer ins Fenster Seine Hände gebreitet wie Linden Reichen mir Honig und quirlende Blüten, er Schläfert mich ein, wirft Lichter und Schatten Lockige Ranken um meine Füße, ich ruh Draußen gern unter ihm, die Mulden Meiner Fersen seiner Zehen fülln sich zu Teichen Wo mir der Kopf liegt polstert die Erde Mit duftenden Kräutern mein eiliger Freund, Beeren Stopft er mir in mein Mund, getigerte Hummeln Brummen den Rhythmus, schöne Bilder Baun sich am Himmel auf Heckenrosenbestickt er den Leib mir – ach gerne Höb ich den Blick nicht aus seinem Blau Wären nicht hinter mir die Geschwister Mit Minen und Phosphor, jung Soll ich dahin, mein Freund auch aus der Welt – Ich beklag es, die letzten Zeilen des Was ich schreibe, gehen vom Krieg

Ravens the trees in these wind-blown skies rolling over the land are taller than the churches hunched up like clucky hens, and clouds fly through the tree tops the birds move from branch to branch coal-black ravens flutter down onto the shoulders of pagan gods and croak up the elders’ ears all mortals dobbed in weak souls above the roots and wingless.     Breath Pause the sky is smoke grey ash grey mouse grey lead grey stone grey in the land of sudden showers of continuous thunder the bloated meadows the gardens rotting and dogs during the night have grown fins they dive after every silver spoon that falls from the window when instantly portly marmalades are being made in kitchens flown through in fine weather by farmers’ wives with hay in their pants steam in their bums on turnip fields at noon.     Sweetly summer reaches through the window Sweetly summer reaches through the window His hands spread out like lindens Serve me honey and spiralling blossoms, he Puts me to sleep, throws light and shade Curly tendrils around my feet, I Love resting under him outside, the depressions Of my heels of his toes are filled into ponds Where my head lies the ground cushions With aromatic herbs my hasty friend, berries He stuffs into my mouth, tigered bumble bees Buzz the rhythm, fine images Build up in the sky He embroiders my body with wild roses – oh I’d love to not look up from his blue If there weren’t brothers and sisters behind me With mines and phosphorous, young Am I to leave, my friend, the world too – I lament the last lines of what I write run to war

 

 

Landaufenthalt

 

Morgens füttere ich den Schwan abends die Katzen dazwischen

Gehe ich über das Gras passiere die verkommenen Obstplantagen

Hier wachsen Birnbäume in rostigen Öfen, Pfirsichbäume

Fallen ins Kraut, die Zäune haben sich lange ergeben, Eisen und Holz

Alles verfault und der Wald umarmt den Garten in einer Fliederhecke

 

Da stehe ich dicht vor den Büschen mit nassen Füßen

Es hat lange geregnet, und sehe die tintenblauen Dolden, der Himmel

Ist scheckig wie Löschpapier

Mich schwindelt vor Farbe und Duft doch die Bienen

Bleiben im Stock selbst die aufgesperrten Mäuler der Nesselblüten

Ziehn sie nicht her, vielleicht ist die Königin

Heute morgen plötzlich gestorben die Eichen

 

Brüten Gallwespen, dicke rosa Kugeln platzen wohl bald

Ich würde die Bäume gerne erleichtern doch der Äpfelchen

Sind es zu viel sie erreichen mühlos die Kronen auch faßt

Klebkraut mich an, ich unterscheide Simsen und Seggen so viel Natur

 

Die Vögel und schwarzen Schnecken dazu überall Gras Gras das

Die Füße mir feuchtet fettgrün es verschwendet sich

Noch auf dem Schuttberg verbirgt es Glas wächst

    in aufgebrochne Matratzen ich rette mich

Auf den künstlichen Schlackenweg und werde wohl bald

In meine Betonstadt zurückgehen hier ist man nicht auf der Welt

Der Frühling in seiner maßlosen Gier macht nicht halt, verstopft

Augen und Ohren mit Gras die Zeitungen sind leer

Eh sie hier ankommen der Wald hat all seine Blätter und weiß

Nichts vom Feuer

 

 

In the Country

 

Mornings I feed the swans evenings the cats in between

I walk over grass pass by the ruined orchards

Pear trees grow in rusty ovens, peach trees

Collapse into grass, the fences have long surrendered, iron and wood

Everything rotten and the woods embrace the garden in a lilac bush

 

There I stand with wet feet close to the bushes

It has rained a long time, and I see the ink blue umbels, the sky

Is spotty like blotting paper

I’m dizzy with colour and smells but the bees

Stay in the hive even the gaping mouths of the nettle blossoms

Don’t pull them over, perhaps the queen

Suddenly died this morning the oaks

 

Breed gall wasps, thick red balls will probably soon burst

I’d love to lighten the trees but there are too many little apples

They effortlessly reach the crowns and cleevers

Grab me, I distinguish reeds and sedges so much nature

 

The birds and black snails and everywhere grass grass that

Moistens my feet fat-green it squanders itself

Even on the tip it hides glass grows in broken mattresses I flee

onto the artificial cinder path and will presumably soon

return to my concrete city here you’re not in the world

spring doesn’t let up in its bottomless greed, stuffs

eyes and ears with grass the newspapers are empty

before they arrive here the wood is in full leaf and knows

nothing about fire

 

 

 

Peter Lach-Newinsky is of German-Russian heritage, Peter grew up bilingually in Sydney. His awards include the MPU First Prize 2009, Third Prize Val Vallis Award 2009, MPU Second Prize 2008, Second Prize Shoalhaven Literary Award 2008 and the Varuna-Picaro Publishing Award 2009. He has published a chapbook: The Knee Monologues & Other Poems (Picaro Press 2009). His first full-length collection is The Post-Man Letters & Other Poems (Picaro Press 2010). Peter grows 103 heirloom apple varieties in Bundanoon NSW.